« Il y a forcément une solution … » Murmura Uriel pour lui-même.

Installé dans une salle calme, bien qu’il s’agisse d’une chose rare, dans l’hôpital, le jeune homme de vingt-quatre ans, brillamment diplômé, faisait les cents pas, un dossier ouvert sur la table et des gribouillages plein le tableau autour duquel il tournait en rond. Tous ses sens en éveils, et particulièrement sa perception magique des atomes du monde, chose devenue quasi-naturelle pour l’aveugle qu’il était, il passait et repassait le problème dans sa tête. Ce patient n’était pas condamné. Même si tout semblait le faire croire.

A l’hôpital, et dans le cadre de son travail de médecin, Uriel faisait comme s’il n’était qu’un humain comme tous les autres. La magie, autre la canne qu’était sa faculté de ressentir les molécules pour qu’il se dirige et se repère, il se l’interdisait. Toutefois, quand le temps, les moyens techniques ou financiers venaient à manquer, mais que le mal d’un patient était connu, il s’autorisait à répandre la rumeur d’un « miracle », qui n’était autre que son pouvoir de guérison, merci à son sang de fondateur. Cependant, cette quasi-enfreinte des règles de la magie était limitée : comme tout être de lumière, soigner les maladies était autre chose que de refermer une plaie. Il fallait connaître le mécanisme, le mal, et savoir comment, sans magie, il était soignable. Autrement, c’était courir vers une mort certaine … et vaine.

Rien n’allait chez ce pauvre homme. Toutes les fonctions vitales étaient au plus bas. On l’avait mit dans son service parce que tous les organes avaient été analysés sans anomalies bien déterminées. Alors c’était la neuro, parce qu’il n’y avait « pas d’autres explications possibles ». Nombre de ses confrères se demandaient quand le patient serait passé du côté des « végétatifs ». Cela mettait facilement Uriel en rage.

Uriel s’avança vers ce qu’il devinait être la table. Posant la main sur une surface lisse et froide qu’il savait être un scanner, il recueillit les informations pour « lire » le document. Une énième fois. De nouveau, il reparti dans une tourmente intellectuelle … et … si … ?

« Uriel ! Qu’est-ce que tu fous ? Ton bipper est mort où quoi ? Y a ton patient qu’est en train de clamser, on ne sait plus quoi faire ! » s’exclama soudain un nouvel arrivant, sans doute interne en médecine.
« Quoi ? »


Cela tournait à la chirurgie. Malgré les fonctions vitales alarmantes, l’équipe avait souhaité tenté une inspection « en direct » du cerveau. Malgré les abnégations d’Uriel. Son chef de service n’avait rien voulu entendre. Le protocole ? « Fermez les yeux, monsieur Prince … d’après ce qu’on dit, cela ne devrait pas être très complexe pour vous ! ». Attaque injustifiée. Comme d’habitude. Pas de réponse d’Uriel qui ne cherchait pas le conflit. Comme d’habitude.

C’est sur ces paroles très célèbres et peu joyeuses de Claude François que le patient, Charles Hugston, identité que tous les autres préféraient remplacer par le cas N°1277NP, s’éteignit. Uriel, retenant sa rage qui flirtait avec sa peine, s’en alla en manquant de se prendre la porte. Personne n’y fit attention. Les sourires goguenards et la jalousie s’éteignent aussi en présence de la mort.


Assis à une table du café du coin, Uriel avait les yeux dans le vague. S’il avait su qu’il regardait par la fenêtre, une belle journée ensoleillée, cela ne lui aurait fait ni chaud ni froid. Il était déconnecté du monde. Comme à chaque fois qu’il rencontrait la mort. Il avait presque envie de boire pour oublier, mais il ne s’était jamais laissé tenté par une goutte d’alcool. Le service des addictions était assez effrayant à traverser pour avoir envie d’y rentrer par l’autre porte …

« Monsieur, vous pensez que je vais rester là à vous tendre votre café pendant dix ans ? » S’emporta un serveur.
« Oh, excusez-moi … » S’excusa Uriel. « Posez-le donc je vous prie … »

Le serveur ne se fit pas prier et sembla repartir de sitôt. Uriel manqua de plonger son coude dans sa tasse brûlante, l’imminence de la chaleur le sauvant in-extremis. Journée pourrie …

Il y avait quelques personnes ce jour là. Ce petit café était, en général, pas mal fréquenté par quelques membres du personnels de l’établissement dans lequel Uriel travaillait. Plus que d’autres médecins qui s’arrangeaient bien pour lui refiler leur consultations à grands renforts de « Oh Uriel tu tombes bien, j’ai un gros soucis … Merci Uriel, vraiment, t’es un mec bien ! ». Et plus tard, ces derniers étaient les premiers à murmurer dans son dos. L’univers de la médecine hospitalière était parfois très dur. Uriel revint aux bruit des conversations qui l’entourait.

Glissant sa main sur la table plastifiée qu’il sentait encore humide d’un lavage rapide avant son arrivée, il s’empara d’un geste presque naturel de la tasse de café qui l’attendait sagement, toujours aussi brûlante. Il laissa un instant la chaleur s’engouffrer dans sa paume et ses doigts. Il n’avait pas vraiment soif en réalité. Désormais que la pression était légèrement retombée, et malgré son état assez triste, comme à chaque fois qu’il vivait la mort de si près, il pensait connaître les raisons de la pathologie du malade. Ce pauvre Charles … Il se souvenait être souvent aller le voir à son chevet pour s’enquérir de son état …

Une larme faillit naître dans ses yeux au souvenir de ces jours où il avait encore la possibilité de secourir cet homme qui s’était tellement battu et pendant de si long mois. Mais au loin, il entendit des bruit de pas qui semblaient se rapprocher dans sa direction. Par une petite fierté transmise de génération en génération comme quoi « les vrais hommes ne pleurent pas », Uriel se rattrapa et sa main se crispa autour de sa tasse. Des talons. C’était une femme. Elle venait de s’installer à sa table.

Uriel respira un délicat parfum. Il chercha dans les méandres de sa mémoire et se souvint d’avoir respiré cette odeur agréable plus d’une fois à l’hôpital. Il avait donc affaire à un membre du personnel. Un sourire de politesse s’afficha sur son visage à l’égard de la femme qui le rejoignait. Il se servit de son pouvoir pour analyser la structure moléculaire des cheveux de la femme qui, selon les phéromones qu’elle émettait, était probablement jeune. Blonde. Un objet partiellement métallique autour du coup. Une médecin. Il la reconnu à l’instant où elle se présenta.

Elle avait une voix douce, calme et posée. Mais quelque chose laissait présager qu’elle n’était pas là pour de bonnes nouvelles. C’était probablement une affaire sérieuse qui l’amenait. Cela se sentait dans sa façon d’agir. Etrangement, Kendall, les quelques fois où il lui avait déjà adressé la parole, lui avait toujours donné l’impression d’en savoir un peu plus sur lui qu’il ne le croyait. C’était parfois un peu inquiétant. On dirait qu’elle sait … songea-t-il.

« Bonjour docteur Hamilton. Je ne vous ai pas oubliée, votre réputation vous précède. Belle intervention chirurgicale ce matin ! Les rumeurs diffusent déjà votre formidable compétence. Votre assistance a été d’un grand recours et d’une excellente efficacité dit-on. Que me vaut l’honneur de votre visite ? » Répondit aimablement Uriel en élargissant légèrement son sourire.

Donner beaucoup de détails pouvait permettre, d’après la programmation neuro-linguistique, de s’affirmer dans une conversation. Au risque encouru de passer pour quelqu’un de peu sûr de soi si on se perdait dans les précisions. Parler d’un ton posé et à bas débit évitait cela. Le vouvoiement était une manière comme une autre de montrer le respect qu’il avait pour ses collègues, surtout quand il estimait ne pas très bien les connaître. Il avait aussi une fonction de mise à l’écart, comme une sorte de pudeur pour protéger son secret d’infirmité. Enfin, louer son interlocuteur permettait de démarrer la conversation, aussi difficile soit-elle, sur une bonne base de cordialité. Oui, Uriel songeait à tout cela quand il interagissait avec les autres.